Un abogado reconvertido en profesor ofrece algunas recomendaciones extraídas de los altibajos de su etapa de cuatro años como profesor de inglés en un instituto.
5 de febrero de 2025
5 de febrero de 2025
Por D. Edgar Collins III
En medio de la pandemia mundial que puso la vida patas arriba en 2020, cambié los libros de derecho por los de texto. Tras 30 años de ejercicio de la abogacía, perseguí el sueño de ser profesor de secundaria. Cuatro años después, vuelvo a ser abogado. Ya llegaremos a eso; de momento, aquí van varias recomendaciones a las que he llegado basándome en mi etapa como profesor de inglés de secundaria:
Estas recomendaciones (al menos las seis primeras) son fáciles de poner en práctica, podrían marcar una clara diferencia en la vida de los profesores y pueden ser aplicadas fácilmente por cualquier división escolar o escuela individual, con poco o ningún coste. Creo que pueden cambiar las reglas del juego.
Ahora, pasando a cómo llegué a ellos: Empecé como profesora sustituta en 2020 por 88 dólares al día. Las escuelas cerraban en marzo y en agosto encontré una escuela secundaria que buscaba un profesor de inglés. Los administradores me observarían de seis a ocho semanas y luego decidirían si podía continuar con una licencia provisional. Las cosas empezaron mal: Después de una semana de trabajo como profesor, estaba nominalmente preparado para impartir clases a través de Zoom a mis alumnosde 10ºy12º curso. Pero no tenía ningún plan de estudios que enseñar. Era el viernes de la semana laboral y no tenía contenidos que enseñar a mis alumnos el lunes. Una reunión del departamento a las 3 de la tarde me hizo albergar la esperanza de recibir alguna orientación. Sin embargo, nadie tenía contenidos para mí. Así que conocí la pesadilla de todos los profesores: el trabajo de fin de semana no remunerado. Trabajé todo el fin de semana para preparar algo para la primera semana de clase.
Primer año: "Zooming
Covid causó estragos en la enseñanza. Durante las clases con Zoom, los estudiantes no tenían que mostrar sus caras para evitar la vergüenza que podría suponer que otros vieran sus casas. Podían simplemente apagar sus cámaras y "asistir" a clase, apareciendo como una pantalla negra. Una imagen de fondo habría resuelto este problema. Si un alumno mostraba su cara (y eran muy pocos), yo podía confirmar su asistencia y ver si estaba comprendiendo la lección. Con una pantalla negra no podía hacer ni lo uno ni lo otro. A menudo, llamaba a los alumnos que mostraban una pantalla negra y obtenía silencio como respuesta. ¿Estaban evitando participar, dormían o ni siquiera estaban presentes? Más tarde, la escuela reconoció el problema y cambió la norma, pero los alumnos seguían sin dar la cara.
Ese año, me nombraron entrenador de fútbol JV masculino y tener la oportunidad de trabajar con esos alumnos me salvó el año. Fue maravilloso volver a un cierto nivel de normalidad. Entrenar es un tipo de enseñanza especializada, durante un periodo de tiempo prolongado (dos horas al día para entrenar), en una asignatura concentrada. Un aspecto muy gratificante fue ver a jugadores latinos, negros y blancos unirse como equipo y jugar al "deporte rey". La vida es un deporte de equipo, y fue maravilloso instruir a estos jóvenes en un juego por el que compartíamos una pasión.
Segundo año: Grandes y terroríficos momentos
El segundo año fue mi mejor año de docencia, ya que los nervios del primer año habían pasado y me sentía en plena forma. Los alumnos volvían a la escuela, pero tenían que llevar mascarillas. El trabajo de los profesores consistía en asegurarse de que las máscaras estuvieran bien puestas y cubrieran la nariz y la boca. Las máscaras caídas, como los pantalones caídos, estaban prohibidos. Sin embargo, los alumnos llevaban las máscaras de una forma que me hizo esperar que COVID-19 acabara con nosotros.
Fue también en el segundo año cuando conocí el lado más oscuro de la enseñanza. Nunca olvidaré el domingo por la tarde que vi en mi teléfono una alerta de correo electrónico de un alumno. Su mensaje decía que no iría a clase el lunes porque iba a suicidarse. Me quedé paralizada durante 30 segundos. Luego respondí, rogándole que no acabara con su vida, que tal vez no lo supiera, pero que tenía mucho por lo que vivir. Llamé al 911 y pedí que lo investigaran. Tenía su nombre y apellidos, pero como era menor de edad, no aparecía en ninguna guía telefónica y no sabía su dirección. Al final, la operadora me dijo que creía que lo habían encontrado y que estaban enviando ayuda. Puede que aquel día ayudara a salvar una vida. Más tarde, un orientador del colegio me confirmó que los primeros intervinientes habían llegado a tiempo y que el alumno iba a faltar a clase durante un tiempo.
Después de eso, me aseguré de llevar siempre conmigo el portátil de la escuela para poder buscar la dirección de un alumno en caso necesario. Me resulta curioso que el correo electrónico apareciera en las alertas de mi teléfono móvil, ya que procedía de mi dirección de correo electrónico del colegio y no recuerdo que haya aparecido un correo así ni antes ni después. ¿Intervención divina? Ese mismo año, otro de mis alumnos intentó suicidarse. Aunque se recuperó físicamente, nunca volvió a la escuela. No tenía ni idea de que ninguno de los dos intentara quitarse la vida.
Tercer curso: Zoología
Mi tercer año parecía prometedor, ya que me habían invitado a dar clases en el Programa Médico Especializado de la escuela. Diseñé un plan de estudios centrado en cuestiones médicas y vitales que incluía llevar a los alumnos a un juzgado en funcionamiento, donde juzgamos al Dr. Frankenstein por los crímenes de su criatura. (Los herederos de los personajes asesinados demandaron al Dr. Frankenstein ante un tribunal civil por homicidio culposo). Los alumnos eran abogados, testigos y miembros del jurado, y todos los testimonios tenían que salir directamente de la novela de Mary Shelley. Les encantó. También estudiamos una novela de Beth Macy, autora de Virginia, titulada Dopesick, basada en la epidemia de opioides que arruinó tantas vidas en el suroeste de Virginia. Traje a ponentes invitados de grupos de apoyo locales, incluidos adictos en recuperación, para poner un rostro humano al problema. Para mi sorpresa, ningún padre puso objeciones y, de hecho, muchos me agradecieron mis esfuerzos.
Ese año tuve tres preparatorios: los de primer año de nivel C, los de tercer año con honores y los del Programa Médico. Mis alumnos de primer año de nivel C eran una pesadilla. En cualquier clase, hay una lucha primordial por el control. En el fútbol, el árbitro tiene un silbato y tarjetas; como descubrí, el profesor no tiene ninguna de estas herramientas. En mi escuela, había un proceso de dos pasos para abordar los problemas de comportamiento. En la primera, llamada "en la acera", un administrador acudía al aula para abordar la situación. La mitad de las veces no aparecía ningún administrador. Cuando lo hacían, era un ejercicio inútil. Si le has dicho a un alumno que guarde el teléfono por 237ª vez y se ha negado, que venga un administrador a decirle lo mismo es inútil. El segundo paso era una "remisión administrativa", un concepto amorfo en el que, en teoría, un administrador asignaría un castigo por mal comportamiento. En mis cuatro años de docencia, nunca recibí información alguna sobre los resultados de una remisión administrativa. Parecía que a los alumnos se les daba privacidad sobre su castigo.
La peor clase de mi primer año de nivel C fue la cuarta hora, en la que tuve seis alumnos que estaban totalmente fuera de control. Después del primer día, envié un mensaje de texto a los padres de estos seis estudiantes, rogándoles ayuda y/o consejo sobre cómo manejarlos. Ni uno solo respondió. Apodé a este grupo "Zoología". En un momento en que la clase estaba fuera de control, un alumno me miró a los ojos y me preguntó por qué no había abandonado todavía. En otra ocasión, estaba sentado encima del pupitre de un alumno leyéndole una novela. Mientras leía, algo me golpeó la pierna y luego rodó por encima del pupitre. Era un tampón. Yacía sobre el escritorio mirándome y parecía preguntarme: "¿Y ahora qué vas a hacer, Collins?". Respiré hondo y seguí leyendo.
Una colega dijo que Zoología era la peor clase que había visto en 25 años de docencia. Nuestro nuevo jefe de departamento decidió utilizar la siguiente técnica: Dividiría a mis seis alumnos infractores y los enviaría, con sus tareas, a otros profesores para ese periodo. Esto funcionaba de maravilla y me permitía dar clase; también significaba que los seis alumnos hacían realmente su trabajo, ya que no tenían compañeros con los que portarse mal. Sin embargo, el subdirector me exigió que abandonara esta práctica, señalando que esos alumnos "tenían derecho a aprender". Me pregunté por los derechos de los otros 24 alumnos de esa clase, cuyo aprendizaje se veía perjudicado por las interrupciones.
Cuarto año: El viaje se detiene
Empecé mi cuarto año con grandes esperanzas, pero en realidad se convirtió en mi último año en las aulas. Mis clases del Programa Médico, que habían sido mi salvación el año anterior, se convirtieron en mi perdición. Justo antes de Acción de Gracias, una estudiante me preguntó si podía servir tarta de manzana a la clase y cantar "una canción de Acción de Gracias", que me aseguró que era "apropiada para la escuela". Llegó con la tarta y cantó a la clase con un micrófono de mano que distorsionaba su voz. Se inventó una letra para insultar a un chico de la clase que había rechazado sus insinuaciones. La suspendieron tres días y yo, ingenuamente, creí que el asunto había terminado. Pero me sancionaron porque debería haber "revisado adecuadamente" la canción ofensiva. La alumna sabía que tenía otros planes y utilizó la canción para improvisar la letra. Y me hicieron responsable del discurso de los alumnos. ¿Dónde termina ese deber? ¿Tenía que examinar de antemano todos los comentarios de los alumnos en clase para asegurarme de que no eran ofensivos? ¿Cómo se puede tener el tipo de interacción en clase que todos los buenos profesores buscan: un debate fluido entre alumnos y profesor? Me sentía el chivo expiatorio.
También en mi clase del Programa de Medicina había un estudiante con necesidades especiales en cuyo expediente constaba que molestaba a propósito a otros estudiantes y mentía para librarse del trabajo. Estos comentarios me parecieron extraordinarios, pero resultaron ser muy ciertos. Era tremendamente inmaduro, tenía una necesidad patológica de ser el centro de atención en todo momento y era rutinariamente desafiante. Se apoderaba de los Chromebooks de otros estudiantes, a menudo veía resúmenes deportivos en el suyo, y con frecuencia se negaba a guardar su teléfono durante la clase.
Su madre convocó una reunión con varios administradores y conmigo y, a pesar de no haber hablado nunca conmigo, anunció que tenía problemas con todos los aspectos de mi enseñanza. En particular, se opuso a mi enseñanza de la escritura, que había empezado para ayudar a los alumnos a prepararse para el examen SOL de escritura. Mientras seguía atacándome, ninguno de los demás participantes salió en mi defensa. También me acusó de no cumplir el IEP del alumno porque no le proporcioné "notas de apoyo".
Aunque estaba en mi cuarto año de docencia, nunca había oído hablar de las notas de apoyo. Esto se debe a que, como señaló mi co-profesora de SPED, las notas de apoyo no se aplican realmente a la enseñanza del inglés. Ninguno de mis colegas había hecho nunca notas de apoyo para los alumnos. Sin embargo, se determinó que yo no las proporcionaba. Quedó claro que se trataba de una treta de la madre para inflar las notas de su hijo, y la administración me exigió que lo hiciera.
Como consecuencia, me pidieron que abandonara el Programa Médico que tanto me había costado diseñar y dirigir. También se me impuso un plan de mejora del rendimiento (PIP) porque no había proporcionado notas de apoyo. El PIP contenía una larga lista de requisitos, entre los que no figuraba ninguno relativo a las notas de apoyo. No era más que un vehículo para documentar mis supuestos problemas como profesor, que, por cierto, no habían aparecido hasta mi cuarto año de docencia.
Me avergüenza decir que no vi venir la mala evaluación concomitante. Me calificaron como "necesita mejorar" e "insatisfactoria" después de haberme calificado como competente los tres años anteriores. Este año, sin embargo, tenía un padre descontento que me criticaba a cada paso. Durante el curso escolar, me elogiaron por mi profesionalidad al tratar con ella, pero luego me dieron una evaluación de "necesita mejorar". Una última cosa: mi alumno problemático aprobó el examen SOL de escritura, gracias a mis esfuerzos hercúleos.
Al final, cambié los libros de texto, desempolvé los de Derecho y volví a ser abogado. Sin embargo, me alegro de haber enseñado. Me sentí como en una búsqueda noble, tratando de guiar a los jóvenes en una dirección positiva. Trabajé con muchos alumnos excelentes y sentí que había marcado una diferencia positiva. Si la única diferencia que hice fue estar allí para ese joven durante su ideación suicida, entonces valió la pena. Como entrenador de fútbol, sentí que ayudaba a los estudiantes a crecer como jugadores y como personas. Conecté con muchos alumnos. Es una experiencia poderosa observar a un estudiante tener un "momento ajá" y saber que le has ayudado a llegar ahí. Mi experiencia fue a la vez dolorosa y alegre, y agradezco que la escuela estuviera dispuesta a arriesgarse conmigo.
Edgar Collins es un seudónimo del autor, un abogado que enseñó en un instituto de Virginia durante cuatro años y fue miembro de VEA. Está preparando un libro sobre su experiencia, cuyo título provisional es Schooled.
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